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Heute:
Angela Merkel beim deutschen Handwerkstag:
„Die Zahl der Kröten und Kraniche ist in Deutschland besser erfasst als die Zahl der Studienabbrecher.“
Was das jetzt allerdings mit dem Handwerk zu tun hat, weiß der, ähm, nein, nicht der Kuckuck, sondern möglicherweise die Giraffe. Die hat jedenfalls den besseren Überblick.

Nein, mein lieber Neil Young!
Ja, ich hab' se gekauft. ICH HABE SIE GEKAUFT. Ich kauf ja alles von dir. Aber ich werd' se mir kein 2. Mal anhören. Gesungene Flugblätter von den Grünen brauch' ich auch nich'. Mach doch einfach mal wieder 'ne schöne Platte!

Und herzergreifend sang Patti Smith:

Oh, where have you been, my blue-eyed son?
And where have you been my darling young one?
I've stumbled on the side of twelve misty mountains
I've walked and I've crawled on six crooked highways
I've stepped in the middle of seven sad forests
I've been out in front of a dozen dead oceans
I've been ten thousand miles in the mouth of a graveyard
And it's a hard, it's a hard, it's a hard, and it's a hard
It's a hard rain's a-gonna fall.

Oh, what did you see, my blue eyed son?
And what did you see, my darling young one?
I saw a newborn baby with wild wolves all around it
I saw a highway of diamonds with nobody on it
I saw a black branch with blood that kept drippin'
I saw a room full of men with their hammers a-bleedin'
I saw a white ladder all covered with water
I saw ten thousand talkers whose tongues were all broken
I saw guns and sharp swords in the hands of young children
And it's a hard, it's a hard, it's a hard, and it's a hard
It's a hard rain's a-gonna fall.

And what did you hear, my blue-eyed son?
And what did you hear, my darling young one?
I heard the sound of a thunder that roared out a warnin'
I heard the roar of a wave that could drown the whole world
I heard one hundred drummers whose hands were a-blazin'
I heard ten thousand whisperin' and nobody listenin'
I heard one person starve, I heard many people laughin'
Heard the song of a poet who died in the gutter
Heard the sound of a clown who cried in the alley
And it's a hard, it's a hard, it's a hard, it's a hard
And it's a hard rain's a-gonna fall.

Oh, what did you meet my blue-eyed son?
Who did you meet, my darling young one?
I met a young child beside a dead pony
I met a white man who walked a black dog
I met a young woman whose body was burning
I met a young girl, she gave me a rainbow
I met one man who was wounded in love
I met another man who was wounded in hatred
And it's a hard, it's a hard, it's a hard, it's a hard
And it's a hard rain's a-gonna fall.

And what'll you do now, my blue-eyed son?
And what'll you do now my darling young one?
I'm a-goin' back out 'fore the rain starts a-fallin'
I'll walk to the depths of the deepest black forest
Where the people are a many and their hands are all empty
Where the pellets of poison are flooding their waters
Where the home in the valley meets the damp dirty prison
And the executioner's face is always well hidden
Where hunger is ugly, where souls are forgotten
Where black is the color, where none is the number
And I'll tell and speak it and think it and breathe it
And reflect from the mountain so all souls can see it
And I'll stand on the ocean until I start sinkin'
But I'll know my song well before I start singing
And it's a hard, it's a hard, it's a hard, and it's a hard
It's a hard rain's a-gonna fall.

Und was ist allein da gegen (selbst ohne Mundharmonica, Gitarre, Schlagzeug, Bass und Gesang) – nur so als Beispiel –
das Gesamtgewerkel eines G. Grass?

Und es ist eine durch die Bank
sehr erfahrene, hochverdiente und exakt passende,
unbürokratische, zupackende und in ihrer jeweiligen Branche
vor innovativen Ideen nur so sprudelnde,
vielversprechende, unzweifelhafte und freiheitsliebende,
wertorientierte und verlässlich traditionsbewusste,
topmoderne, humanoide Bande von Untergruselclowns,
die in Amerika an jeder Straßenecke man
auch nicht so ohne Weiteres finden kann.
Nun,
sie haben ja noch gar nicht begonnen;
aber was man jetzt schon sagen könnte:
A hard rain's a-gonna fall.

Den katholischen Kirchenrechtler namens Thomas Schüller muss man nicht kennen (Mir reicht schon die Kombination „katholischer Kirchenrechtler). Nichtsdestotrotz wollen wir diesen Herrn heute preisen und ihm die Ehre erweisen, hier an diesem Orte verewigt zu werden, weil er nämlich dem Evangelischen Pressedienst etwas gesteckt hat, was nicht ganz ohne ist, und zwar hat er gesteckt:
„Der Papst passt in keine Schublade.“
Hm ...
Ich mein' dagegen: Das käme doch wohl noch aufn Versuch an.

Dpa meldet bezüglich der „Flüchtlingskrise“:
„Seit Jahresbeginn sind fast 7200 Menschen auf der Flucht ums Leben gekommen oder verschwunden.“
Wieviel Tote gab's noch mal jedes Jahr an der Grenze BRD/DDR?
Ach, kann man doch gar nicht vergleichen!
Ja, stimmt. Kann man auch nich' vergleichen.

Luther hier, Luther da, Luther trallala!
Jede zweite Tageszeitung macht jetzt ne Luther-Serie, jede Wochen­zeitung ein Luther-Sonderheft, jedes Monatsheft ein Luther-Spezial. Wohin man auch schaut, wohin man auch geht, keiner muss ihn missen, überall wirste momentan mit diesem Luther zugeschissen.
Ach, Kinners!
Dabei interessiert die große Hauptfrage dieses seit 500 Jahr toten, selbst für die damalige Zeit relativ heftig durchgeknallten Esoterikers, ob nicht eher einzig und allein die gnädige Gnade eines höheren Wesens, das es womöglich gar nicht gibt, am Ende möglicherweise mehr bröngte als 'n Haufen guter Werke, Geld und runtergeleierter Gebete, veranstaltet für und versendet an ein höheres Wesen, das es eventuell gar nicht gibt, heute nun wirklich, aber nu wirklich keine Sau mehr. Alle anderen Differenzen zwischen den lieben Brüdern und Schwestern sind Schnickschnack, Mumpitz, Ornament und Sippschaft.
Und so bleiben eigentlich nur zwei Fragen:
Warum so viel aufgewärmter Wind und Bohei um diesen irren Vogel aus Wittenberg? Und zweitens ... ähm, genau! ... wie weit und breit
war der Weg von Wittenberg nach Auschwitz?

So heißt der Titel des neuen Buches von Benjamin von Stuckrad- Barre über das Leben von Udo von Lindenberg, erschienen bei „Bild“ im Axel Springer-Verlag. Ich wiederhole: bei 'Bild' im Axel Springer-Verlag.
Ähm, düppn düppn! Düppn düppn düpp! Hört ma', ihr beiden ridikü­len Wortakrobatis! Ihr popkulturellen Bordsteinschwalben! Kann man eigentlich NOCH tiefer sinken?

Heinz Hoenig zu 'Bild':
„Meine tote Frau spricht mit mir.“
Ach, echt?

„Ich habe mich Jahre mit dem Tod beschäftigt und muss sagen,
dass ich mich mit ihm versöhnt habe.“